Dia da mãe

Ontem foi o "Dia da Mãe", dia institucionalizado por alguém, num qualquer tempo por uma qualquer razão. Como alguém um dia disse o "Dia da Mãe" é todos os dias, porque mãe é sempre aquela pessoa e não uma qualquer que tenhamos que ter um dia especial para ela. Mãe é aquela pessoa que nos cria, que nos ama, que nos ajuda, nos chama a atenção quando necessário é, que nos castiga por este ou aquele erro. É uma pessoa que está sempre disposta a ajudar-nos nos bons e maus momentos, mesmo que para isso tenha que dispôr das suas coisas para nos ajudar. A mãe é acima de tudo uma amiga, uma confidente, aquela pessoa que nos conhece melhor do que ninguém, quela pessoa que sente quando estamos mal, que sacrifica tudo por nós.
Tudo isto é bonito de se dizer, escrever e ler, mas na realidade nem sempre é assim. Será mãe uma pessoa que abandona o filho por esta ou aquela razão? Será mãe uma pessoa que quer ver o seu filho a não singrar na vida? Será mãe uma pessoa que ao passar pelo filho na rua não lhe diga "bom dia" ou "boa tarde"?
Terá alguém o direito de substituir uma mãe? Terá alguém direito a ser uma espécie de mãe para um qualquer filho? Tudo perguntas para as quais por vezes não temos respostas, não sabemos o que pensar e não sabemos o que fazer em dias que deveriam ser especiais para nós quando não temos a nossa mãe por perto, não por razões "divinas", mas sim por razões que nem nós próprios sabemos explicar.

No mais fundo de ti
Eu sei que te traí, mãe.

Tudo porque já não sou
O menino adormecido
No fundo dos teus olhos.

Tudo porque ignoras
Que há leitos onde o frio não se demora
E noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
São duras, mãe,
E o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
Que apertava junto ao coração
No retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
Talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
Esqueceste que as minhas pernas cresceram,
Que todo o meu corpo cresceu,
E até o meu coração
Ficou enorme, mãe!

Olha - queres ouvir-me? -
Às vezes ainda sou o menino
Que adormeceu nos teus olhos;

Ainda aperto contra o coração
Rosas tão brancas
Como as que tens na moldura;

Ainda oiço a tua voz:
Era uma vez uma princesa
No meio do laranjal...

Mas - tu sabes - a noite é enorme,
E todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
Dei às aves os meus olhos a beber.

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

"poema à mãe" - Eugénio de Andrade, Os Amantes sem Dinheiro